Model

Af en toe schrijf ik ook uit vrouwelijk perspectief. En toch ben “ik” niet het hoofdpersonage. Dat is Loïs. Zij bestaat echt, al heet ze anders. Loïs is een hartstochtelijke vrouw. Zij laat zich niet controleren. Af en toe kruipt zij onweerstaanbaar in mijn pen. Af en toe kruip ik in haar vel.



Ik liep over het zomerasfalt in een kort strak rokje, dat de aandacht vestigde op mijn lange benen en gebruinde dijen. Ik had me bij het uitkiezen van mijn kledij laten leiden door mijn frivole stemming en door de film die ik de avond tevoren op DVD had bekeken. F for Fake van Orson Wells. Vooral een van de beginscènes was me bijgebleven. Daarin liet hij de Kroatische schone Oja Kadar in een roekeloos kort mini-jurkje door de zonnige straten van Parijs defileren. Afstandshots van haar werden gemonteerd met close-ups van de begerige blikken van de mannen die zich naar haar omdraaiden terwijl zij haar driftige naaldhakken over de stoep liet tikken.

Dus had ik na een luie en naakte voormiddag in bed mijn lef en mijn naaldhakken aangetrokken, die mijn al lange benen nog verlengden in de welving van mijn voet. Terwijl een zwoel briesje door mijn rode haren woei en ik de zon heet maakte met mijn halsuitsnijding, voelde ik hoe de hoofden van de mannen me achtervolgden. Het was zalig begeerd te worden. ‘Hoeveel mannen’, zo vroeg ik me af, ‘hoeveel onbekende mannen, die ik nooit zou leren kennen en die mij nooit zouden leren kennen, getrouwde mannen en ongetrouwde mannen, jonge mannen en oude mannen, pubers en bejaarden, hoeveel mannen verlangden naar mij tijdens dat kortstondige ogenblik van mijn doorkomst?’. Ik wist niet of ik me zou laten oppikken die dag. Of dat ik zelf iemand zou verleiden. Wellicht zou ik me er mee vergenoegen me uitgebreid voor de spiegel te masturberen vannacht. En belde ik mijn telefoonminnaar Rudi. Of ging ik voor de cam. Ik wist het niet. Vandaag liet ik me leiden door mijn lusten en mijn impulsen.

Naaldhakken zijn sexy. Maar vermoeiend. Ik rustte mijn moeë benen aan een terrasje. Ik bestelde een cappuccino bij de mediterrane ober, die me nauwelijks verholen bewondering naar me keek. Hij was knap op een zuiderse manier. Ik trok mijn zonnebril over mijn ogen naar mijn voorhoofd en diepte een roman op uit mijn schoudertas. Iets verder zat een straattekenaar, die schetsen verkocht aan toeristen en andere voorbijgangers. Het was een vijftiger met een karakterkop, die wel door een andere kunstenaar leek te zijn gebeeldhouwd, de grijze haren achteruitgetrokken en samengebonden in een knot op zijn nek. Aanvankelijk had hij de neoclassicistische gevel tegenover me getekend, maar uit een geïnteresseerde ooghoek zag ik hoe hij zich gedraaid had en met snelle potloodbewegingen naar mij keek. Ik draaide me zelf ook iets zodat ik hem het genot van mijn verbluffend profiel gaf. Ach wat. Ik rekende onmiddellijk af toen de ober eindelijk mijn koffie bracht en sloeg mijn boek dan dicht.

“Ga je me straks voor die tekening laten betalen?”, sprak ik hem aan.
“Neen hoor. Ik doe u hem gratis cadeau”, lachte hij.
Waarom ik opeens terug dacht aan F for Fake, wist ik niet. Maar mijn geest maakte de associatie tussen deze straattekenaar en een scène aan het eind van de film, waarin Oja Kadar, nog steeds zij, naakt poseert voor Picasso. Ik gaf toe aan mijn bevlieging.
“Doet u ook naaktstudies?”
“Tuurlijk. Maar niet hier.. op straat.”. Een man met humor. Dat beviel me wel. Ik kruiste mijn benen, zodat de rok nog verder over mijn dij omhoog schoof.
“Zou u er eentje van mij willen doen? Die kan ik dan als ik een rimpelig en krom rolstoelomaatje ben aan mijn kleinkinderen tonen als ze me niet geloven dat ik vroeger mooi en begeerlijk was.”
“Is een foto daar niet beter voor geschikt?”
“Neen. Ik wil graag een artiestenobject zijn. Bovendien. Misschien bent u een beroemd kunstenaar en word ik vereeuwigd voor komende generaties: Potloodschets. Vrouwelijk naakt.”
Hij lachte kort. “U laat zich op sleeptouw nemen door uw fantasie. Ik ben helemaal niet bekend hoor.”
“O. Maar misschien wordt u dat wel”, zei ik en voegde er schalks aan toe “Na uw dood”.
Hij grinnikte
“Maar u hebt mijn vraag nog niet beantwoord. Denkt u dat ik een goed subject zou zijn?”
Hij bekeek me met artiestenogen. “Ik denk van wel ja. U heeft een goed figuur en een interessant gezicht.”
Interessant. Meestal gebruiken mensen die term als ze je niet willen beledigen. Maar van hem geloofde ik het.
“Wil u het dan? Maar het zou wel meteen moeten. Het is een gril. En die zijn voorbijgaand.”
“Dat is wel goed”, zei hij, terwijl hij zijn ezel op plooide. “Maar in dat geval zal ik wel een kleine vergoeding vragen. Tenzij ik de tekening mag houden. Misschien maakt die me wel beroemd”. Lachje.
“O u mag er ook twee maken hoor. Eentje voor u en ééntje voor mij. Proberen musea later de twee schetsen in hun bezit te krijgen.” Fantasie Loïs. Daar had ik nooit gebrek aan gehad.
“Mijn atelier is hier vlakbij”, zei hij.
Zijn atelier bleek een vliering te zijn, met een planken vloer en ruime lichtinval door de grote zolderramen. Hij stelde zijn ezel op terwijl ik uit mijn schoenen stapte. De vloer was stoffig en lag vol houtzaagsel. Hij keek toe terwijl ik me voor hem uitkleedde. Buiten mijn huisdokter en mijn gynaeco was ik nog nooit voor een man uit de kleren gegaan tenzij om te neuken.

Toen ik naakt voor hem stond, wist ik me vreemd genoeg geen houding te geven. Ik raakte wel opgewonden door de situatie en merkte dat mijn tepels overeind gingen staan. Zou hij het gemerkt hebben?
“Heeft u kou?”
“Neen hoezo?”
“Omdat uw tepels hard geworden zijn.” Nou. Kunstenaar of niet, meneer nam geen blad voor de mond. Ik ook niet dan.
“Neen. Dat is van de opwinding.”
“O mevrouw is narciste.”
“Dat is mevrouw inderdaad”, lachte ik mijn verveeldheid weg. “Waarom dacht u anders dat ik een naaktstudie van mezelf wou.”
“Zullen we dan maar aan de slag gaan. Gaat u daar maar staan. Ja de benen gekruist bij de enkels. De arm gestrekt, de handpalm tegen de balk. Draai uw gezicht. Mooi zo. En nu uw bovenlichaam. Neen. Niet helemaal. Eén borst in profiel. De andere in vooraanzicht. Ja. En die schuine schaduw die diagonaal over uw lichaam valt, geeft een prachtig effect. Met een half uurtje zou ik moeten volstaan”
Hij schetste snel. Het was alsof ik zijn handen over mijn huid voelde bewegen in plaats van over het vel papier. Tekende hij nu mijn borsten? En nu de kerf van mijn geslacht? Het was toch vreemd. Elke andere man die ik vandaag gekruist had op mijn pad, zou deze gelegenheid toch te baat hebben genomen om avances te maken. Niet hij.

“Klaar”, klonk het ineens. “U mag komen kijken indien u wil.” Ik kwam op blote voeten naar hem toe en ging achter hem staan. Ongegeneerd drukte ik mijn zware borsten tegen zijn rug, terwijl ik over zijn schouder, mijn wang tegen zijn rasperige wang, naar de potloodtekening keek. Het was geen realistische tekening zoals ik had gedacht, maar hij had met geometrische vlakken, gearceerd, ingezwart of wit een kubistische impressie van mijn lichaam gegeven. Ik was verbluft door zijn kunnen. “Dit is echt waar prachtig”, zei ik.

“Zijn we klaar?”, wandelde ik op teentippen achter hem vandaag en ging voor hem staan.
“Zal ik mijn kleren dan maar aantrekken?”. Ik plaatste mijn handen in mijn zij.
“Of doe je nu toch een poging om me te verleiden?”, jijjouwde ik hem voor het eerst.
“Dat is niet nodig”, antwoordde hij.
“O?”
“Jij bent mij immers aan het verleiden.”
Hij wachtte mijn repliek niet meer af, maar begon zijn kraagloos hemd los te knopen. Zijn gebruinde borst was gewelfd en wit behaard. Gewoonlijk wond mij dat niet op, maar nu fantaseerde ik er al over hoe ik met mijn vingers door dat welig borsthaar zou woelen. Hij gooide het hemd over een stoelleuning.
“Als je maar weet dat ik geen schets van je ga maken”, zei ik terwijl ik met deinende heupen en borsten op hem afwiegelde.
“Dat verlang ik ook niet van je”, zei hij speels.
“Wat verlang je dan wel van me”, plaagde ik hem terwijl ik mijn blote tieten tegen zijn borst vleide. Heerlijk. Hij nam me in zijn armen en zoende me. Het was een verkennende zoen, alsof ie in mijn mondholte wou ontdekken wat hij nog niet van me wist. Zijn sterke handen brachten intussen mijn schouders, mijn rug en mijn billen in kaart zoals zijn potlood dat daarstraks op het papier had gedaan. Hij trok mijn billen zacht van elkaar als de helften van een perzik. Toen de tippen van zijn vingers de krop van mijn geslacht raakten, zoog ik aanvankelijk wild op zijn tong en maakte dan mijn mond van de zijne los om hem in de ogen te kunnen kijken. “Zalig”, kreunde ik. “Je handen zijn kunstenaars”. Mijn handen bleven inmiddels evenmin werkeloos. Ik maakte zijn broeksriem los, knoopte de gulp open. De makkelijke broek viel omlaag in een vormeloos hoopje. Op blote voeten stapte hij uit zijn zeildoeken schoenen. Nieuwsgierig keek ik omlaag. Een behoorlijke bobbel tekende zich af in zijn boxerslip, die hij nu zelf over zijn heupen af stroopte. “Je hebt een prachtige penis”, zuchtte ik. Zijn geslacht was slank en besneden. De zware en ontdubbelde balzak was haarloos gladgeschoren en de scharlaken eikel torende hoog boven de lange schacht. Voorzichtig legde ik mijn hand er om heen, mijn pols tegen de eikel. Ik vond het heerlijk zijn warme lid te voelen pulseren en beeldde me in dat ik zijn hartslag in mijn pols voelde kloppen. De aanraking van een harde penis maakte me steeds erg geil. Ik trok mijn hand weg en duwde mijn naakte lijf dicht tegen zijn lichaam aan, zijn opgerichte pik plettend tussen mijn buik en de zijne. Zijn gezicht bevond zich vlakbij het mijne en ik kon zijn adem proeven. “Waar ga je me neuken?”, vroeg ik terwijl ik een been optilde, het plooide en in de holte van zijn rug vouwde, net boven de bolling van zijn billen, want een bed was nergens te bekennen. Zelfs geen sofa. En ik wou hier en nu neuken. Niet later en elders. Ook rechtopstaand indien dat moest. In anticipatie legde ik mijn armen rond zijn nek en beeldde ik me in dat ik een sprongetje maakte, mijn benen verstrengelde rond zijn middel en me dan liet zakken over zijn machtige lid. Ik hijgde wild, alsof ik hem reeds in me had.

Hij maakte zich echter los van me en scharrelde wat met verf besmeurde lakens bij elkaar, die her en der verspreid waren en improviseerde een bed onder een van de dakramen, waardoor het licht als de bundel van een schijnwerper naar binnen viel. Ik strekte me naakt uit. Het viel best mee. De laag lakens was dik genoeg om de harde en splinterige ondergrond te dempen.

Terwijl hij neer keek naar mij keek ik op naar hem. Voor een vijftiger was hij goed gebouwd. Het verval uitte zich enkel in lidtekens en interessante lijnen, niet in vet en plooien. “Lekker dier”, wenkte ik hem. “Kom bij me liggen.” Hij strekte zich op zijn rug naast me uit, terwijl ik me draaide en schuin tegen hem aan gingen, mijn borsten zwaar tegen zijn bovenlichaam leunend. “Ik kan je wel opeten”, beet ik in zijn oorschelp. Ik was uitgehongerd. Toch deed ik het rustig aan. Ik wou mijn tijd nemen voor deze man. De klok stilzetten terwijl de beurzen doldraaiden. Tijd nemen om naakt te zijn en te genieten van het samenzijn met hem.

Ik nipte voorzichtig aan zijn mondhoeken vooraleer ik zijn zuinige lippen opende met de mijne, die voller waren. We zoenden samen met malende kaken. Ik had een hand om zijn penis gelegd. Het gaf me enorme voldoening zijn geslacht harder, langer en dikker te voelen worden tijdens die hartstochtelijke en tijdloze kus. “Ik ben éénvoudigweg dol op zoenen”, hijgde ik toen mijn mond zich van de zijne los had gemaakte. En gaf hem opnieuw mijn mond. Nu de eerste honger was bevredigd, deden we het kalmer aan. Ik nam zijn onderlip tussen de mijne en rekte die op, of likte over zijn natte tong met geopende mond. En heel de tijd hield ik zijn penis vast, als wilde ik me verzekeren van het nakende bezit ervan. Ik had zijn mond verlaten en verkende de rest van zijn lijf met het geheugen van mijn tong en van mijn lippen: de gevoelige hals, de richels van zijn sleutelbeenderen, het plooitje van de oksel en de oksel zelf, die heerlijk rook en smaakte naar sterk mannelijk zweet, zijn tepels en de gewelfde borst, al wenste ik nu wel dat hij die had geschoren. Het zou heet zijn, mijmerde ik geil, om hem in te zepen en dat haar af te schrapen met een ouderwets en vlijmscherp scheermees, terwijl ik schrijlings op hem zat, zijn stijve lul in mijn zeiknatte pruim. Mmmmm. Opgehitst door mijn tomeloze verbeelding beet ik hard in zijn oude vlees. “Au”, kermde hij luid van pijn maar zijn pik reageerde tegendraads en werd nog dikker. ‘Je moest eens weten wat ik in gedachten heb mannetje’, grinnikte ik in mezelf onder de sluier van mijn haren. Die had ik losgeschud over mijn hoofd heen, en streelde ze over zijn lichaam, mijn kussen achterna over borst, buik en navel. Tot ik bij zijn dijen was aanbeland. Toen borstelde ik ze achter mijn oren, want ik wilde dat hij zou gadeslaan wat ik met hem zou uitrichten. Voorlopig bedwong ik mijn ongeduld echter en liet zijn penis zelfs los. Ik likte de binnenkant van zijn dijen en voelde zijn lul tegen mijn ene wang schuren. Ik kon niet langer wachten. Ik schoof nog een eindje verder omlaag en ga een lange haal over de hele lengte van zijn schacht tot tegen de rijpe vrucht van zijn eikel, waar ik – deze keer zacht – in beet. Ik nam de pik opnieuw vast ter hand, richtte hem op en fluisterde ertegen “Harde man. Lekkere man.” Dan zocht ik zijn ogen op en schoof mijn mond over de paddestoelvormig knop, mijn lippen net onder de richel van de eikel sluitend. Ik zoog hartstochtelijk op hem en maakte met mijn vuist draaiende en pompende bewegingen rond de lul, zijn ballen plettend tussen de onderkant van mijn hand en zijn dij.

Hij liet zijn bovenlichaam een cirkelvormige draai maken om bij mijn dij te kunnen. Hij nam mijn been net onder mijn bil en trok me zo naar zich toe tot ik met mijn bekken boven zijn hoofd lag en hij me kon likken. Ik kijk mijn sekspartners liefst in de ogen als ik ze neuk of pijp, rechtstreeks of via een spiegel, maar mijn poesje was er wel aan toe om gestreeld te worden. Voor ik zijn lippen aan de gekartelde randen van mijn kut voelde zuigen, had ik niet beseft hoe nat ik was. Hij legde zijn tong over de volle breedte in de sleuf van mijn geslacht en duwde de beweeglijke tip tegen mijn kittelaar aan, die gezwollen was tot een kleine penis. Om me te wreken voor het plezier dat hij me gaf, was ik zijn stijve pik gaan mondneuken, hem zover mogelijk in de mondholte nemend zonder hem evenwel te deepthroaten. Hij had intussen mijn anus gevonden en had een vinger kootdiep in me, de knokkel nog net aan deze kant van mijn sluitspier. Zijn mond zoog mijn schaamlippen waar die samenkwamen naar binnen en sloot zich rond mijn klithuls. Mijn kut loste zich op onder zijn lippen en werd vloeibaar onder zijn tong. Ik werd water, waar enkel nog mijn klit boven op leek te drijven. Ik zou zo gaan klaarkomen. En toen hij de knokkel voorbij mijn kringspier masseerde en neukende en roterende bewegingen in de darmwand ging maken, kwam ik ook daadwerkelijk met pulserende kut. Het orgasme stuwde de morfine door mijn aders

Ik had zijn pik automatisch uit mijn mond laten floepen toen ik climaxte, al had ik hem van pure levensvreugde wel doormidden kunnen bijten, zo verrukkelijk was het wat me overkwam. Maar ik legde mijn wang op zijn dij en genoot geconcentreerd van het vluchtige genot, terwijl mijn kutlippen hevig hijgden tegen zijn mond.

Toen de vlaag van verstandsverbijstering voorbij was, draaide ik me een halve cirkel zodat ik opnieuw op mijn buik tussen zijn benen lag en ik hem aan kon kijken. Zijn gezicht was nat van mijn sappen, zijn penis nat van mijn mond. “Ik hoop dat je straks nog een keertje kunt”, zei ik met zaaddoorlopen ogen. “Want nu ga ik je laten spuiten.”

Ik ging op mijn blote knieën naast zijn middel zitten en nam zijn pik beet. Ik ontschorste hem over heel de lengte, mijn vuist op zijn gezwollen ballen, zodat zijn eikel nog dikker werd. Ik vind het zalig een man af te trekken, hem in mijn macht te weten, overgeleverd aan de beweging van mijn pols. Ik masturbeerde hem snel, want ik was ongeduldig om hem te zien ejaculeren. Op dit ogenblik voelde ik me zoals Anne, het vrouwelijke hoofdpersonage uit Jan Wolkers’ Brandende Liefde, terwijl zij de schilder aftrok. Hij hield het langer uit dat ik dacht en nét op het ogenblik dat ik ongeduldig begon te worden, ejaculeerde hij dan toch. Hij was erg opgewonden want hij spoot lang, hevig en veel. Ik wachtte tot hij uitgeraasd was, bukte me dan voorover en drukte een voorzichtige zoen op zijn eikel. Zijn lichaam schokte. Blijkbaar was hij nog zeer gevoelig. “Ik ga je hard pijpen”, fluisterde ik zwoel van achter het gordijn van mijn haren. “Want ik wil neuken.”

“Neen”, zei hij.
Ik dacht eerst dat ik hem niet goed begrepen had.
“Zei jij neen?”, vroeg ik.
“Ja”
“Wil je niet neuken?”. Mijn stem klonk ongelovig. Dat zou voor het eerst zijn dat een man mij weigerde.
Op die vraag antwoordde hij echter niet. Hij stond op en stapte op veerkrachtige voeten naar zijn schildersezel toe. Zijn geslacht hing zwaar tussen zijn dijen. Ik keek hunkerend hoe het lichtjes schokte bij elke stap en hoe een druppeltje zaad op de vloer viel. Ik maakte zelf ook aanstalten om overeind te komen.
“Neen” zei hij opnieuw. “Ga op je buik liggen. Ken je die potloodschetsen van Klimt.”
Ik wist ogenblikkelijk wat hij bedoelde. Een vlinder ontvouwde zijn vleugels in mijn buik toen hij een stuk houtskool beetnam. .Ik draaide me om en trok een knie op zodat hij mijn gezwollen schaamlippen tussen mijn billen kon zien. Ik stak een arm onder mijn lichaam door en begon me te strelen. Het geluid van de houtskool die de gladde huid van papier streelde, wond me haast sterker op dan mijn eigen aanrakingen. Ik wentelde me op mijn rug zodat niets voor hem verborgen bleef en ik hem tussen mijn half gesloten wimpers kon aankijken. Ik was sterk geprikkeld. Voelden Klimts modellen zich net eender terwijl ze zich voor zijn schetsende hand masturbeerden? Ik rilde. Mijn hand werd sneller. Hij scheurde het blad af en begon met vlugge hand aan een nieuwe tekening. Zou hij het ogenblik van mijn orgasme op papier kunnen vatten?

“Klaar”, klonk het voor de tweede maal die namiddag. Wat hij daarmee bedoelde werd duidelijk toen hij achter de schildersezel vandaag stapte. Zijn penis stond opgericht tegen zijn buikwand aan. Kleine trillinkjes gingen door de eikel. “Kom”, zei ik. Mijn keel was droog, mijn stem schor van opwinding.

Ik klopte met mijn hand op de plaats naast me. Zonder verdere woorden kwam hij naast me liggen. Ik ging schrijlings over hem heen zitten en liet mijn borsten verleidelijk wiegelen. Een briesje streelde mijn huid door een openstaand raam. Mijn tepels waren hard. Ik volgde zijn schacht tot in de eikel met een vinger en nam hem dan beet, zijn penis omhoog. Ik zocht zijn ogen. Dan liet ik me langzaam op hem neerzakken. Zoals steeds stond ik verbaasd over de vreugde van het binnen dringen. Het zweet brak me uit. Ik merkte hoe hij me bekeek. Kon hij een vrouw ooit anders zien dan als een model, dan als een studie, vroeg ik me af. Mijn billen rustten op zijn dijen. Zijn pik stak helemaal in me als een opgericht potlood. Ik woelde met nieuwsgierige vingers door zijn borsthaar. Ik begon hem niet meteen te neuken, maar liet zijn kut draaiende bewegingen rond zijn penis maken. Nu helde ik licht voorover, steunend op zijn gestrekte armen zodat mijn borsten vrij kwamen te hangen. Langzaam begon ik hem te neuken, achterwaarts stotend met mijn bekken. Mijn borsten slingerden loom wat me opwond. Ik genoot van hun zwaarte.

“Neuk jij wel vaker je modellen?”, hijgde ik.
“Ik neuk jou helemaal niet.”, zei hij in een echo van zijn woorden daarstraks. “Jij neukt mij.”
Ik zei niets, maar strekte me met mijn volle gewicht op hem uit, en wentelde mezelf dan met een krachtige heupzwaai op mijn rug zodat hij boven kwam te liggen, zijn mannelijk lid nog steeds in me.
“Neuk je vaker je modellen?”, herhaalde ik.
Bij wijze van antwoord richtte hij zich half op op zijn ellebogen en begon me te naaien. En toen sprak hij toch nog terwijl hij even stilhield: “Denk jij dat er iets intiemer bestaat dat een model dan zich uitkleedt en me haar lichaam laat vertolken? Denk je dat heus?” Als om zijn eigen woorden te ontkrachten drong hij diep in me. Ik kreunde. Automatisch zette ik mijn klauwen diep in zijn billen. Het was prachtig genomen te worden. Hij neukte me feilloos als kende hij mijn lichaam beter dan ik. Hij wisselde lange halen, roterende bewegingen en korte vinnige stoten af in oneindige variatie zodat ik nooit vaste grond onder de voeten kreeg en de saaie oever steeds onder me weg gleed. Ik hoefde mijn klit niet eens te strelen om klaar te komen, wat ik tien minuten later ook daadwerkelijk deed. Samen met hem.

Hij gleed van me af en wentelde zich op zijn rug. Zijn haren waren losgekomen en lagen in een grijze halo rond mijn hoofd.

Op wankele benen kwam ik overeind. Ik voelde me glorieus naakt. Mijn vrouw zijn tintelde in elke individuele porie. Tegen mijn zin trok ik mijn kleren aan. Enkel mijn slipje liet ik uit. Ik kon die aanraking nu niet aan me verdragen. Toen ik aangekleed was verzamelde ik de schetsen en rolde ze voorzichtig op in een van de kartonnen kokers die her en der rond slingerden. Op blote benen trok ik de deur van het atelier achter me dicht.

Het portret heeft een ereplaats gekregen boven op mijn schoorsteenmantel. Als vriendinnen me ermee complimenteren, verwijs ik ze steeds naar de kunstenaar door. Bij sommigen hangt inmiddels ook een tekening; Of hij ze ook geneukt heeft, vraag ik niet. En evenmin of hij ze vertelt dat hij mij genaaid heeft. Maar stiekem hoop ik van wel.